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11 de octubre de 2011

Culpa

Sentado mirando por la ventana, respiro un aire que me confunde, y no me hace bien. Me perturba, me angustia. Y es la combinación de sentimientos, pensamientos y miradas que se pierden. Veo el brillo en tus ojos cuando hablamos de algo totalmente distinto a lo que pienso, mientras a mi se me quiebra la voz al nombrarte.

Y saco fuerzas de donde no tengo, pienso lo que no debo, me echo la culpa de algo de lo que no soy culpable, pero es inevitable. Mi aliento se acaba de tanto putearte, y quererte. ¿Por qué vos? si se supone que debería no ser así. Si debería ser todo normal. Unas lágrimas se me escapan y mi voluntad se ve vencida, después de mucho tiempo.

Me saco la bufanda impregnada con un olor particular, que me hace recordar una vívida escena. Irónicamente esa bufanda es tuya, o era, porque me la diste. Se me cayeron los libros que venía acomodando y otra vez veo la inmensidad, siento vértigo, pero ahora mi voz no se quiebra al nombrarte, ni mis manos tiemblan al escribirte, papá.

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